26 de agosto, sobre la palabra con a

hoy es tu cumpleaños. tiempo atrás lo hubiéramos celebrado abrazados, yo diciéndote cosas al oído, tú acomodando mi mano sobre tu pierna. y nuestros labios, allí donde se traducían nuestros mundos, estarían eclipsados.

extraño estar contigo, aún con lo que implica, pués a tu lado sentí que la sangre fluía por mis venas, por primera vez viví con una ilusión, con un sueño; veía el mundo como una cadena de círculos concéntricos de sensaciones. sonreía y lloraba. me sentía feliz y completo. efectivamente yo dije hasta cuando, podría darte mil explicaciones al respecto. lo siento.

pero hay algo que debo contarte. tengo miedo, de todo, del mundo. me siento tan inseguro si no estás... me duele que no quieras verme. me equivoqué, sí, pero todos nos equivocamos.

quizá lo que más extraño es poder pronunciar la palabra con a. pero se necesita corazón para poder pronunciarla y el mío fue comido por las bestias. no te asombres de escuchar que cometo locuras, que no vivo, que no duermo, que mientras lloro abrazando mis piernas pronuncio tu nombre...

extraño estar cerca de ti porque la vida era eso, vida. ahora no puedo pronunciar la palabra con a, ni dejar de pensar en ti. la palabra con a era tuya, y mía y nuestra, repetida tantas veces que se hizo un rezo, una invocación, un canto. escudo y espada y manto de caricias. la palabra con a decía mucho sólo siendo ella.

hoy te necesito a mi lado, aunque sigues allí donde una vez hubo un corazón. me duele, estoy ciego. mi corazón fue comido por las bestias. pero ya no sigas leyendo, sólo quería decirte feliz cumpleaños.

[aldo]